La grande fatigue de l'existence n'est peut-être en somme que cet énorme mal qu'on se donne pour demeurer vingt ans, quarante ans, davantage, raisonnable, pour ne pas être simplement, profondément soi-même, c'est-à-dire immonde, atroce, absurde. Cauchemar d'avoir à présenter toujours comme un petit idéal universel, sur-homme du matin au soir, le sous-homme claudicant qu'on nous a donné.
Louis Ferdinant Céline. Le voyage...
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Non loin de nous, des flammes montaient d'une fosse, des flammes gigantesque. Un camion s'approcha du trou et y déversa sa charge : c'étaient des petits enfants. Car il y avait des trous profonds où on brûlait sur des bûcher directement, sans les avoir passés par les chambres à gaz, les enfants vivants jusqu'à l'age de quatorze ans.
Élie Wiesel, La nuit Minuit, 1958, p 57.
Je ne voudrais pas crever avant d'avoir déversé quelques pots de merde sur la tête de mes semblables
Gustave Flaubert.
L'objet de l'idée qui constitue l'âme humaine est le Corps, autrement dit un mode déterminé de l'étendue, existant en fait et rien d'autre.
Spinoza, Éthique Livre 2, Th XIII
Et Gull le médecin dit « Mais converser avec les Dieux c'est de la folie » et Gull l'homme réond « Alors qui souhaiterait être sain d'esprit ? »
Alan Moore, From Hell
Le fondement du constat bourgeois, c'est le bon sens, c'est-à-dire une vérité qui s'arrête sur l'ordre arbitraire de celui qui la parle.
Roland Barthes, Mythologies, Seuil, 1970.
Il existe une chambre secrète, fermée d'une porte blindée. Elle contient, avec quelques pauvres chiens en cage, quelques monstres dont le plus émouvant est celui qui demeure au centre de la chambre, il est notre intime reproche. Enfermé dans un énorme vase de cristal ayant à peu près la forme de son corps, il est mauve et d'une substance molle, presque gélatineuse. Il ressemblerait à un gros poisson, n'était la tristesse très humaine de sa tête. Le dompteur qui surveille les montres méprise surtout celui-ci qui, nous le savons, trouverait quelque paix dans l'étreinte d'un de ses pareils. Mais il n'a pas de pareil. Les autres monstres diffèrent de lui par un léger détail. Il est seul et cependant il nous aime. Il attend sans espoir, de nous, un regard amical, que nous n'accorderons jamais. Querelle vivait tous ses instant dans cette désolante compagnie.
Jean Genet, Querelle de Brest, L'imaginaire, Gallimard, 1953, p 148.
Et quand vous me montrerez quelqu'un qui s'exprime à la perfection, je ne dirai pas qu'il n'est pas grand, mais je dirai que je ne suis pas séduit… Il me manque les défauts qui me rassasient. Quand je pense que la tâche que l'artiste assume implicitement est de renverser les valeurs existantes, de faire du chaos qui l'entoure un ordre qui soit le sien, de semer la lutte et le ferment si bien que par la détente émotive ceux qui sont morts puissent être rendus à la vie, alors je cours avec joie vers les grands qui sont imparfaits, leur confusion me nourrit, leur balbutiement est musique divine à mes oreilles. Je vois dans les pages magnifiquement boursouflées qui font suite aux interruptions, je vois qu'ils ont rayé les mesquines intrusions, les marques de pas sales si l'on peut dire, des lâches, des menteurs, des voleurs, des vandales, des calomniateurs. Je vois dans les muscles gonflés de leurs gorges lyriques l'effort étourdissant qu'il faut faire pour lancer la roue, pour reprendre l'allure là où on s'est arrêté. Je vois que derrière les ennuis et les intrusions quotidiens, derrière la malice mesquine et clinquante des faibles et des inertes, se dresse le symbole du pouvoir décevant de la vie, et que celui qui veut créer l'ordre, celui qui veut semer la lutte et la discorde, parce qu'il est tout imbu de volonté, un tel homme se doit d'être conduit encore et encore au bûcher et au gibet. Je vois que derrière la noblesse de ses gestes se tapit le spectre du ridicule de tout ça — je vois qu'il n'est pas seulement sublime, mais encore absudre.
Henry Miller, Tropique du cancer, p 280,281 Éditions Denoël, 1945 (Sorry for the english readers, I do not have the original english text)
Nous étions au centre mort de ce tendre silence qui absorbe jusqu'à la respiration des dieux. L'homme n'avait rien à faire avec cela ; ni même la nature. Dans ce royaume rien ne bouge, ni ne respire, hormis le doigt du mystère. C'est le grand silence qui descend sur le monde, préludant à la venu d'un événement miraculeux. L'événement lui-même n'est pas enregistre, mais seulement le doux éclat de son sillage. C'est ici un corridor invisible du temps, une vaste parenthèse, souffle coupé, qui semble tel l'utérus et qui, ayant vomi son angoisse comme un ventre ses tripes, laisse aller, à la façon d'une pendule dont le ressort est à bout.
Henry Miller, Le colosse de maroussi, p254, Édition du chêne, 1948 (I'm again looking for the original english text).
Comme elle est belle la ville et ses lumières seulement pour les fous
Celui qui veut, il la découpe en tableaux.
Noir Désir/Bertrant Cantat, Le Fleuve
Glorifier le culte des images - culte de la sensation multipliée / La jouissance de la multiplication du nombre / L'ivresse est un nombre / Le nombre est dans l'individu.
Baudelaire.
L'essentiel à retenir du monstrueux dictionnaire des analogies-antagonismes qu'est le dictionnaire des images, c'est que tel détail, telle jambe n'est perceptible, n'est réel, que si le désir ne le prend pas fatalement pour une jambe. L'objet identique à lui même reste sans réalité.
Hans Bellmer. |
Sta.sh
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